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Textos: Berna Wang
Fotografías: Francisco Javier Garín Voxel Infográfica
Diseño: Joaquín Bernal Baara Estudio

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martes 1 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Apariencias

Las letras, las imágenes, los sonidos que lees, ves, oyes por medio del ordenador existen, pero no son reales. No son más que una sucesión ordenada y velocísima de lo más básico: presencia y ausencia, síes y noes, unos y ceros (yin y yang), que un montón de arena transforma en apariencias de letras, imágenes, sonidos




miércoles 2 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente

Elegir la palabra precisa de entre todas las palabras posibles.
Escoger el sonido exacto de entre todos los sonidos posibles.
Hacer el movimiento justo de entre todos los movimientos posibles.
Detenerse,
escuchar con cuidado el latido del corazón
para saber si se ha hecho diana.
Ajustar el poema, la canción, la pintura,
con paciencia de relojero.




jueves 3 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente

Es asombrosa la memoria del cuerpo, cómo
después de tantos año se acopla, sin esfuerzo, a la forma del violín.
Los dedos se mueven con torpeza, buscando su lugar.
Y encontrándolo.




viernes 4 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente

El más mísero de los mendigos:
muerdes con saña,
una y otra vez,
la mano que te tiende una limosna.




lunes 7 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Fiebre

Mi cuerpo quiere marcharse, olvidarse de mí.

Como un niño que llora
y se convierte en agua, negándose
a aceptar los regalos de la vida.
Un niño revoltoso que busca
un inquietante juego en la oscuridad.

Por si acaso
quiere marcharse sin avisarme,
he tenido la luz encendida toda la noche.

Y cuando, como un árbol tierno, ha caído débilmente,
me he dormido con él.




martes 8 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
El gato muerto

Hoy en el parque, en medio del rectángulo de hierba que rodea la estatua del general, he visto un gato muerto. Un bulto de pelo blanco y negro. Junto a él, una hoja de papel amarillento doblada en cuatro. Estaba muerto el gato: a su alrededor volaban las moscas en círculos. Y no se movía. Sobre el césped sólo se agitaba, con la brisa, la hoja de papel.

He pasado delante dos veces sin atreverme a acercarme. Pero después de la segunda, no he podido resistirlo: he vuelto sobre mis pasos, he mirado a uno y otro lado por si me veía alguien, y me he metido en la hierba, decidida. Luego me he agachado, he cogido el papel y lo he desdoblado con manos temblorosas.

Y he visto que sólo era una factura.

(de Pequeños accidentes caseros)




miércoles 9 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Buenos deseos para el año nuevo

Que sepamos convertir toda la mierda que nos echen encima en el excelente abono y el magnífico combustible que es.




jueves 10 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Tan sencillo como esto

Cuando fui un perro ladraba,
cuando fui oveja balaba,
cuando fui gallo cacareaba.
Ahora que soy mujer, hablo como mujer.

[Para Carmen Suárez, con amor]




viernes 11 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente

Llegarán las vacas flacas, pero entonces
que me quiten lo bailao con las vacas gordas.




lunes 14 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Llamas (1)

Sonrío escuchando a los periodistas
buscar adjetivos para calificar el incendio.
Parece que sólo tienen las de siempre:
dantesco, voraz, pavoroso.
Y es que hay días que yo tampoco encuentro palabras
para hablar de lo que siento.




martes 15 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Llamas (2)

Tu inteligencia es como el fuego,
pienso mientras contemplo las llamas:
necesaria y cálida, y también
devoradora y destructiva.




miércoles 16 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Llamas (3)

Tu vida se apaga.
Ojalá pudieran extinguirse tus penas
y permanecer solamente
tu risa.




jueves 17 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Llamas (4)

Llamas y es tu voz
la primera que oigo al despertar.




viernes 18 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente
Llamas (y 5)

Humo blanco
y negro,
tan espeso que oculta las llamas.




lunes 21 de febrero de 2005 • 08:40 Enlace permanente

Entre tres luces: la del atardecer,
la de la vela,
la de la pantalla del ordenador donde escribo.